Che Borges, que no es para tanto lo tuyo...

Sos el guitarrista de AC/DC, el Angus Young de la literatura, aunque pensándolo bien, creo que no, ni siquiera, vos sos el hermano que hacía las bases rítimicas… es decir, una misma estructura armónica repetida en una veintena de discos.
Che Borges, todos tus personajes tienen inquietudes metafísicas, vamos, ¿a ninguno de ellos le ocurría que no podía pagar la luz o tenía una mala noche en la cama, o tenía un laburo de mierda?. Para eso estaban escritores como Bukowski, claro. La vida no es tan apasionante, tan misteriosa y por supuesto, no hay demasiado heroísmo en ella, y vos tenías que matar a un personaje para hacer metáfora de esto. Che Borges, que vos también le pifiabas, aunque reconozco que era un pifie pegadizo, y siempre resultó difícil no caer en la tentación de imitar tu estilo, con resultados acaso interesantes pero fútiles en su esencia. ¿Pero, sabés qué? A medida que crezco, me da la impresión que me resulta más atractivo leer un manual de anatomía del 1900 que leer tu maravillosa filosofía estetizada.
Che Borges, que tu falsísima modestia tenía razón de ser, el canon literario impone el valor a una obra, y tu suprema inteligencia los ha subyugado, pero no olvido el decir de tus personajes, análogo a ellos mismos y hasta a la voz omnisciente. No olvido tus historias, alevosas re-escrituras que llegan casi al afano descarado (de las ideas). Cuando te leo más amo a Roberto Arlt, con esos vicios que la cátedra critica, cuando te leo más amo a Manuel Puig, con su maravillosa comprensión de ese mundo tan lejos al tuyo, cuando te leo me sigue conmoviendo ese talento del cual carezco y al cual subestimo con estas palabras, “acaso” por envidia, seguramente porque nunca seré grande como vos.

Vorazip

"Quien suscribe no se hace cargo de las opiniones vertidas debido a su carácter especialmente ciclotímico"